АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


"Вот комната эта - храни ее Бог..."

Вот комната эта -- храни ее Бог --  
мой дом, мою крепость и волю.  
Четыре стены, потолок и порог,  
и тень моя с хлебом и солью. 

И в комнате этой ночною порой  
я к жизни иной прикасаюсь.  
Но в комнате этой, отнюдь не герой,  
я плачу, молюсь и спасаюсь. 

В ней все соразмерно желаньям моим --  
то облик берлоги, то храма, --  
в ней жизнь моя тает, густая как дым,  
короткая как телеграмма. 

Пока вы возносите небу хвалу, 
пока ускоряете время, 
меня приглашает фортуна к столу 
нести свое сладкое бремя. 

Покуда по свету разносит молва, 
что будто я зло низвергаю,  
я просто слагаю слова и слова,  
и чувства свои излагаю. 

Судьба и перо, по бумаге шурша, 
стараются, лезут из кожи. 
Растрачены силы, сгорает душа, 
а там, за окошком, все то же.

1989

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика