АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


В детстве

Меня на мельницу отправили  
пока заря, пока роса.  
Вот тени тихие отпрянули  
под утренние голоса. 

Запахло травами целебными,  
зарозовело там, вдали.  
И колокольчики серебряные ...  
над стадом песню завели. 

И, головы склоняя буйные,   
вершили по полю круги 
малиновые в утре буйволы   
и круторогие быки.  

И все крылатое, ветвистое,  
трепещущее в этот час, 
в честь солнца пело и высвистывало, 
рассветной радостью сочась.

А вот и мельничная лесенка,  
а вот -- глухие жернова...  
Во мне самом -- как будто песенка: 
в цепочку вяжутся слова. 

И это все перекликается, 
и птицей рвется в облака, 
и облака переливаются, 
и проливается строка.

И что-то в ней, впервые встреченное,  
само возносится без крыл...  
Домой я воротился к вечеру.  
Зерно -- на мельнице забыл.

 

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика