АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


"Убили моего отца..."

Убили моего отца  
ни за понюшку табака.  
Всего лишь капелька свинца --  
зато как рана глубока! 

Он не успел, не закричал,  
лишь выстрел треснул в тишине.  
Давно тот выстрел отзвучал,  
но рана та еще во мне. 

Как эстафету прежних дней,  
сквозь эти дни ее несу.  
Наверно, и подохну с ней,  
как с трехлинейкой на весу. 

А тот, что выстрелил в него, 
готовый заново пальнуть, 
он из подвала своего 
домой поехал отдохнуть.

И он вошел к себе домой 
пить водку и ласкать детей, 
он -- соотечественник мой 
и брат по племени людей.

И уж который год подряд, 
презревши боль былых утрат,  
друг друга братьями зовем 
и с ним в обнимку мы живем.

1979

 

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика