АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


Старинная солдатская песня

Отшумели песни нашего полка,  
отзвенели звонкие копыта.  
Пулями пробито днище котелка,  
маркитантка юная убита. 

Нас осталось мало: мы да наша боль.  
Нас немного и врагов немного.  
Живы мы покуда, фронтовая голь,  
а погибнем -- райская дорога. 

Руки на затворе, голова в тоске,  
а душа уже взлетела вроде.  
Для чего мы пишем кровью на песке?  
Наши письма не нужны природе. 

Спите себе, братцы, все придет опять: 
новые родятся командиры, 
новые солдаты будут получать 
вечные казенные квартиры.

Спите себе, братцы, все начнется вновь,  
все должно в природе повториться: 
и слова, и пули, и любовь, и кровь... 
Времени не будет помириться.

1973

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика