АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


"Прощайте, стихи, ваши строки и ваши намеки, и струны..."

Прощайте, стихи, ваши строки и ваши намеки, и струны,  
и ваши вулканы погасли, и, видимо, пробил тот час...  
И вот по капризу природы, по тайному знаку фортуны  
решается эта загадка: кто будет услышан из вас.

Когда вы так странно рождались, как будто входили без спроса,  
как будто с блаженной улыбкой с господского ели стола,  
вам всё удавалось отменно, и были наглы вы, а проза  
была, словно нищенка, нема и словно подачки ждала.

Но вот, словно молнии, стрелы в глазах неподвижных проснулись,  
но вспыхнули, зарозовели неюные щеки ее.  
И тотчас гусиные перья шершавой бумаги коснулись,  
и тотчас ушли, не прощаясь, и быт, и беда, и вранье.

А там уж как Бог пожелает, а там уж как время захочет,  
а там, что подскажет природа, а там, что позволят грехи...  
Покуда шершавой бумаги хоть капля слезы не омочит,  
кто знает — что проза такое? Кто знает, что значит — стихи?

1989

 

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика