АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


Письмо к маме

Ты сидишь на нарах посреди Москвы.  
Голова кружится от слепой тоски.  
На окне -- намордник, воля -- за стеной,  
ниточка порвалась меж тобой и мной.  
За железной дверью топчется солдат...  
Прости его, мама: он не виноват,  
он себе на душу греха не берет --  
он не за себя ведь -- он за весь народ. 

Следователь юный машет кулаком.  
Ему так привычно звать тебя врагом.  
За свою работу рад он попотеть...  
Или ему тоже в камере сидеть!  
В голове убогой -- трехэтажный мат...  
Прости его, мама: он не виноват,  
он себе на душу греха не берет --  
он не за себя ведь -- он за весь народ. 

Чуть за Красноярском -- твой лесоповал.  
Конвоир на фронте сроду не бывал.  
Он тебя прикладом, он тебя пинком,  
чтоб тебе не думать больше ни о ком.  
Тулуп на нем жарок, да холоден взгляд...  
Прости его, мама: он не виноват,  
он себе на душу греха не берет --  
он не за себя ведь -- он за весь народ. 

Вождь укрылся в башне у Москвы-реки.  
У него от страха паралич руки.  
Он не доверяет больше никому,  
словно сам построил для себя тюрьму.  
Все ему подвластно, да опять не рад...  
Прости его, мама: он не виноват,  
он себе на душу греха не берет --  
он не за себя ведь -- он за весь народ.

1987

 

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика