АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


"Пишу роман. Тетрадка в клеточку..."

Пишу роман. Тетрадка в клеточку.  
Пишу роман. Страницы рву.  
Февраль к стеклу подставил веточку,  
чтоб так я жил, пока живу.

Шуршат, шуршат листы тетрадные,  
чисты, как аиста крыло,  
а я ищу слова нескладные  
о том, что было и прошло.

А вам как бы с полета птичьего  
мерещится всегда одно —  
лишь то, что было возвеличено,  
лишь то, что в прах обращено.

Но вам сквозь ту бумагу белую  
не разглядеть, что слезы лью,  
что я люблю отчизну бедную,  
как маму бедную мою.

1989

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика