АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


На поле брани

Вон враг мой, из колоды вынутый,  
как на ладони предо мной,  
и автомат мой, грозно вскинутый,  
готов стрелять любой ценой.

С горячею мольбой к Всевышнему  
тянусь из сердца своего...  
Что остается мне, охрипшему?  
Стрелять и больше ничего.

Бегу воинственный, расхристаный,  
хриплю: достань его! Убей!  
Ну награди хотя б единственным  
погибшим от руки моей!

А кто уж там последней точкою  
распорядится — что гадать?..  
...И впрямь, и сам вот грязной щечкою  
к земле... И больше мне не встать.

1990

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика