АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


Город

Он меня измучал во сне и наяву,  
и в будний гром, и в тишине,  
город, но не тот, в котором я живу,  
а который громоздится во мне. 

Над которым, как над его людьми,  
сто всяких бурь пронеслось.  
Город тихого камня, трудной любви  
и коротких слез. 

Он меня в колыбели своей качал  
и собакой ложился у ног.  
Он, как женщина, входящая по ночам  
в комнату, где я одинок. 

И как голубая вода реки,  
озаренная цепью огней,  
над которой задумчивые рыбаки  
упускают с руки золотых своих окуней.

Он, как новые улицы, что лежат 
по дороге к моей судьбе,  
и как Федоринин -- старший сержант, 
обучивший меня стрельбе. 

Я оконной воды свою норму испил, 
губы свои пережег. 
Я вдоволь настрелялся, но мало любил,  
а город меня бережет.

Он за мною, как нянька, -- след в след, 
ковры расстилает мне,  
как будто я -- единственный свет, 
свет у него в окне.

1960

 

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика