АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


Дорога

Дорога начиналась от порога.  
Из жактовской лиловой тесноты  
текла она, высокая дорога,  
с которою мы не были на «ты».

А будни нас кормили калачами,  
а женщины корили по ночам,  
чтоб мы дороги той не замечали,  
не тратили себя по мелочам.

Как хлопьев снега грустных слов навалят,  
но чемодана щелкнет вдруг латунь,  
и упадет билет в твою ладонь,  
компостером простреленный навылет.

Пока ночная птица не молчит,  
прощайте же! Пока рассвет синеет,  
прощайте же! Знать, что-то есть сильнее,  
чем сбитые на сливках калачи.

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика