АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


Что этот мир без нас, без вместе взятых?

Еще не перечитаны все книжки,  
сердец не омрачи, разлуки тень,  
я, старый человек, тебе, мальчишке,  
шлю поздравленье в юбилейный день.

История литературы нашей  
капризна, переменчива и зла,  
и выглядит счастливый век проспавшей,  
и новых козней ждет из-за угла.

А мы опять чураемся безверья,  
пока скорбим и помыслы чисты,  
и сладко рисковать, и наши перья  
нацелены на белые листы.

Душа горит, нога достала стремя,  
не жди похвал, о славе позабудь: 
ведь что мы есть — решат молва и время  
уже без нас. Потом. Когда-нибудь.

И ты, мой друг, теперь уже парижский,  
глядишь на мир с порога своего...  
Что нам с тобой до прихотей прописки?  
Теперь она не значит ничего.

Что этот мир без нас, без вместе взятых?  
Он весь расположился у крыльца.  
А хроника времен пятидесятых —  
не кончилась. И нету ей конца.

1995

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика