АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


Через столетие

Из Хута Берулава

Отдохните, друзья мои, немного.  
Я один пойду -- поброжу  
по окрестным прадедовским дорогам  
и природе в глаза погляжу. 

Я в нее, как в дом родной, вступаю.  
А поэтому поэтом и слыву...  
Я чабанью обувь обуваю,  
чтоб ступнею ощущать траву. 

Зачерпну воды, с откоса мчащей,  
на предосторожности рукой махну,  
в древний лес шагну и в чаще,  
словно птица, крылья распахну. 

Ах, сосед мой, добрый и строгий,  
ты меня не осуди, побереги...  
Приложусь щекою я к дороге,  
чтоб услышать прошлого шаги. 

Лента лет раскручивается тревожно: 
десять лет, сорок лет, век... 
Я по ней ступаю осторожно-осторожно:  
здесь еще не ходил человек.

Я по ней ступаю тихо-тихо, молча! 
Я крадусь... И земля мне поет. 
И оттуда, как лодка из ночи, 
об охотнике песня плывет. 

Я клянусь вам всеми красками на свете: 
это мне поведано одному. 
В пригоршнях дрожащих песни эти 
уношу я к веку своему.

Успокойтесь, погодите хоть немного, 
я вернусь, куда бы дни ни завели. 
Я вам расскажу о том далеком 
споре звезд, народов и земли.

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика