АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Булат Окуджава


"Ax, трубы медные гремят..."

Ax, трубы медные гремят,  
кружится воинский парад —  
за рядом ряд, за рядом ряд идут в строю солдаты.  
Не в силах радость превозмочь,  
поет жена, гордится дочь,  
и только мать уходит прочь... Куда же ты, куда ты?

И боль, и пыль, и пушек гром...  
Ах, это будет всё потом,  
чего ж печалиться о том — а может, обойдется?  
Ведь нынче музыка — тебе,  
трубач играет на трубе,  
мундштук трясется на губе, трясется он, трясется.

1959

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика