Старое кладбище
Журчит ручей, могилы обегая,
Взлетают одуванчиков пушки,
И на припеке, сидя, не мигая
Две ящерки все кажут языки.
Из длинной урны, ветхой и щербатой,
Трава течет густой струей вина
Зеленого и ветер соглядатай
Все пьет и не допьет его до дна.
На мураве мое так мягко ложе;
Мечты легки... и что мне до вестей,
Что разным почерком, одно и то же,
Кругом писал костлявый грамотей.
Версия для печати