АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Сергей Бобров

 

Осенние печали

Н. Н. Асееву.

Там, в садах лазури холодной, 
Звенят, улетая, стрижи.

Ты о скорби нашей свободной 
Расскажи.

Нас осыпали пурпуром клены, 
Мы одни.

Как далекие смутные звоны 
Наши тихие, бедные дни.

Там зеленые тянутся тучки 
Над закатным огнем, 
Над сгорающим днем.

Протяни мне холодные ручки, 
Мы теперь отдохнем.

        Там устали безмолвные тучки, 
        Отдохнем.

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика