О, этот воздух, смутой пьяныйО, этот воздух, смутой пьяный, На черной площади Кремля. Качают шаткий «мир» смутьяны, Тревожно пахнут тополя.
Соборов восковые лики, Колоколов дремучий лес, Как бы разбойник безъязыкий В стропилах каменных исчез.
А в запечатанных соборах, Где и прохладно и темно, Как в нежных глиняных амфорах, Играет русское вино.
Успенский, дивно округленный, Весь удивленье райских дуг, И Благовещенский, зеленый, И, мнится, заворкует вдруг.
Архангельский и Воскресенья Просвечивают, как ладонь,— Повсюду скрытое горенье, В кувшинах спрятанный огонь...
|