АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Николай Клюев

 

О ели, родимые ели

О ели, родимые ели, —
Раздумий и ран колыбели,
Пир брачный и памятник мой,
На вашей коре отпечатки,

От губ моих жизней зачатки,
Стихов недомысленный рой.
Вы грели меня и питали
И клятвой великой связали —

Любить Тишину-Богомать.
Я верен лесному обету,
Баюкаю сердце: не сетуй,
Что жизнь как болотная гать,

Что умерли юность и мама,
И ветер расхлябанной рамой,
Как гроб забивают, стучит,
Что скуден заплаканный ужин,

И стих мой под бурей простужен,
Как осенью листья ракит, —
В нем сизо-багряные жилки
Запекшейся крови, — подпилки

И критик ее не сотрут.
Пусть давят томов Гималаи —
Ракиты рыдают о рае,
Где вечен листвы изумруд.

Пусть стол мой и лавка-кривуша —
Умершего дерева души —
Не видят ни гостя, ни чаш, —
Об Индии в русской светелке,

Где все разноверья и толки
Поет, как струна, карандаш.
Там юных вселенных зачатки —
Лобзаний моих отпечатки —

Предстанут, как сонмы богов.
И ели, пресвитеры-ели,
В волхвующей хвойной купели
Омоют громовых сынов.

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика