АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Марина Цветаева



От четырех до семи

В сердце, как в зеркале, тень,
Скучно одной — и с людьми...
Медленно тянется день
От четырех до семи!

К людям не надо — солгут,
В сумерках каждый жесток.
Хочется плакать мне. В жгут
Пальцы скрутили платок.

Если обидишь — прощу,
Только меня не томи!
— Я бесконечно грущу
От четырех до семи.

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика