АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            





Константин Большаков

 

На Лихаче

Эти бестрепетные руки, 
Эта удивленно поднятая бровь, 
И глаза, бесстрастные от скуки, — 
Это не любовь.

Но ведь это утро только первой ночи, 
А над парком шум тревожный и весенний... 
Каждое новое горе непонятно жесточе, 
Каждое новое счастье непонятно мгновенней.

А рысак рассыпается искрами 
Сухо рвущих дорогу копыт, 
Не продлить поцелуями быстрыми 
Час, что до дна допит.

Города ропот стихнет 
Бы взглянете просто и прямо 
Ах, там, где святых нет 
Вы — только усталая дама.

Версия для печати
Яндекс.Метрика