АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Георгий Шенгели


Рукописи Пушкина

Как нежны, как надрывно милы 
И этот пыльный аромат, 
И порыжелые чернила, 
И росчерков округлый ряд. 

В сияньи Крымских побережий, 
В Михайловской тиши, — один, — 
Размашистые эти мрежи 
Сплетал мой вечный властелин. 

Как выскажу? И слов мне мало: 
Здесь, где моя легла слеза, 
Его рука перебегала 
И медлили Его глаза. 

И эти влажные напевы 
Неистлеваемым зерном 
Вздымают золотые севы 
На поле выжженном моем.

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика