|
Все бездыханней, все желтейВсе бездыханней, все желтей Пустое небо. Там, у ската, На бледной коже след когтей Отпламеневшего заката.
Из урны греческой не бьет Струя и сумрак не тревожит. Свирель двухтонная поет Последний раз в году, быть может.
И ветер с севера, свища, Летает в парке дик и злостен, Срывая золото с плаща, Тобою вышитого, осень.
Взволнован тлением, стою И, словно музыку глухую, Я душу смертную мою Как перед смертным часом — чую.
Версия для печати
|
|