|
В тринадцатом году, еще не понимаяВ тринадцатом году, еще не понимая, Что будет с нами, что нас ждет, — Шампанского бокалы подымая, Мы весело встречали — Новый Год.
Как мы состарились! Проходят годы, Проходят годы — их не замечаем мы... Но этот воздух смерти и свободы, И розы, и вино, и счастье той зимы
Никто не позабыл, о, я уверен... Должно быть, сквозь свинцовый мрак, На мир, что навсегда потерян, Глаза умерших смотрят так.
Версия для печати
|
|