АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Пастернак Борис

 

 

Зима

Прижимаюсь щекою к воронке
Завитой, как улитка, зимы. 
«По местам, кто не хочет — к сторонке!»
Шумы-шорохи, гром кутерьмы. 

«Значит — в «Море волнуется»? B повесть, 
Завивающуюся жгутом, 
Где вступают в черед, не готовясь? 
Значит — в жизнь? Значит — в повесть о том, 

Как нечаян конец? Об уморе, 
Смехе, сутолоке, беготне? 
Значит — вправду волнуется море 
И стихает, не справясь о дне?» 

Это раковины ли гуденье? 
Пересуды ли комнат-тихонь? 
Со своей ли поссорившись тенью, 
Громыхает заслонкой огонь? 

Поднимаются вздохи отдушин 
И осматриваются — и в плач. 
Черным храпом карет перекушен, 
В белом облаке скачет лихач. 

И невыполотые заносы 
На оконный ползут парапет. 
За стаканчиками купороса 
Ничего не бывало и нет. 

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика