АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Пастернак Борис

 

 

Весенний дождь

Усмехнулся черемухе, всхлипнул, смочил 
Лак экипажей, деревьев трепет. 
Под луною на скате гуськом скрипачи 
Пробираются к театру. Граждане, в цепи! 

Лужи на камне. Как полное слез 
Горло — глубокие розы, в жгучих, 
Влажных алмазах. Мокрый нахлест 
Счастья — на них, на ресницах, на тучах. 

Впервые луна эти цепи и трепет 
Платьев и власть восхищенных уст 
Гипсовою эпопеею лепит, 
Лепит никем не лепленный бюст. 

В чьем это сердце вся кровь его быстро 
Хлынула к славе, схлынув со щек? 
Вон она бьется: руки министра 
Рты и аорты сжали в пучок. 

Это не ночь, не дождь и не хором 
Рвущееся: «Керенский, ура!», 
Это слепяший выход на форум 
Из катакомб, безысходных вчера. 

Это не розы, не рты, не ропот 
Толп, это здесь, пред театром — прибой 
Заколебавшейся ночи Европы, 
Гордой на наших асфальтах собой.

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика