АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Пастернак Борис

 

 

Старый парк

Мальчик маленький в кроватке, 
Бури озверелый рев. 
Каркающих стай девятки 
Разлетаются с дерев. 

Раненому врач в халате 
Промывал вчерашний шов. 
Вдруг больной узнал в палате 
Друга детства, дом отцов. 

Вновь он в этом старом парке. 
Заморозки по утрам, 
И когда кладут припарки, 
Плачут стекла первых рам. 

Голос нынешнего века 
И виденья той поры 
Уживаются с опекой 
Терпеливой медсестры. 

По палате ходят люди. 
Слышно хлопанье дверей. 
Глухо ухают орудья 
Заозерных батарей. 

Солнце низкое садится. 
Вот оно в затон впилось 
И оттуда длинной спицей 
Протыкает даль насквозь. 

И минуты две оттуда 
В выбоины на дворе 
Льются волны изумруда, 
Как в волшебном фонаре. 

Зверской боли крепнут схватки, 
Крепнет ветер, озверев, 
И летят грачей девятки, 
Черные девятки треф. 

Вихрь качает липы, скрючив, 
Буря гнет их на корню, 
И больной под стоны сучьев 
Забывает про ступню. 

Парк преданьями состарен. 
Здесь стоял Наполеон, 
И славянофил Самарин 
Послужил и погребен. 

Здесь потомок декабриста, 
Правнук русских героинь, 
Бил ворон из монтекристо 
И одолевал латынь. 

Если только хватит силы, 
Он, как дед, энтузиаст, 
Прадеда-славянофила 
Пересмотрит и издаст. 

Сам же он напишет пьесу, 
Вдохновленную войной, — 
Под немолчный ропот леса, 
Лежа, думает больной. 

Там он жизни небывалой 
Невообразимый ход 
Языком провинциала 
В строй и ясность приведет. 

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика