АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Пастернак Борис

 

Сосны

В траве, меж диких бальзаминов, 
Ромашек и лесных купав, 
Лежим мы, руки запрокинув 
И к небу головы задрав. 

Трава на просеке сосновой 
Непроходима и густа. 
Мы переглянемся — и снова 
Меняем позы и места. 

И вот, бессмертные на время, 
Мы к лику сосен причтены 
И от болезней, эпидемий 
И смерти освобождены. 

С намеренным однообразьем, 
Как мазь, густая синева 
Ложиться зайчиками наземь 
И пачкает нам рукава. 

Мы делим отдых краснолесья, 
Под копошенья мураша 
Сосновою снотворной смесью 
Лимона с ладаном дыша. 

И так неистовы на синем 
Разбеги огненных стволов, 
И мы так долго рук не вынем 
Из-под заломленных голов, 

И столько широты во взоре, 
И так покорно все извне, 
Что где-то за стволами море 
Мерещится все время мне. 

Там волны выше этих веток, 
И, сваливаясь с валуна, 
Обрушивают град креветок 
Со взбаламученного дна. 

А вечерами за буксиром 
На пробках тянется заря 
И отливает рыбьим жиром 
И мглистой дымкой янтаря. 

Смеркается, и постепенно 
Луна хоронит все следы 
Под белой магиею пены 
И черной магией воды. 

А волны все шумней и выше, 
И публика на поплавке 
Толпится у столба с афишей, 
Неразличимой вдалеке. 

1941

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика