АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Пастернак Борис

 

 

Город

Зима, на кухне пенье петьки, 
Метели, вымерзшая клеть 
Нам могут хуже горькой редьки 
В конце концов осточертеть. 

Из чащи к дому нет прохода, 
Кругом сугробы, смерть и сон, 
И кажется, не время года, 
А гибель и конец времен. 

Со скользких лестниц лед не сколот, 
Колодец кольцами свело. 
Каким магнитом в этот холод 
Нас тянет в город и тепло! 

Меж тем как, не преувелича, 
Зимой в деревне нет житья, 
Исполнен город безразличья 
К несовершенствам бытия. 

Он создал тысячи диковин 
И может не бояться стуж. 
Он сам, как призраки, духовен 
Всей тьмой перебывавших душ. 

Во всяком случае поленьям 
На станционном тупике 
Он кажется таким виденьем 
В ночном горящем далеке. 

Я тоже чтил его подростком. 
Его надменность льстила мне. 
Он жизнь веков считал наброском, 
Лежавшим до него вчерне. 

Он звезды переобезьянил 
Вечерней выставкою благ 
И даже место неба занял 
В моих ребяческих мечтах. 

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика