АРХИВ РУССКОЙ КУЛЬТУРЫ            




 

 

Пастернак Борис

 

 

Балашов

По будням медник подле вас 
Клепал, лудил, паял, 
А впрочем — масла подливал 
В огонь, как пай к паям. 

И без того душило грудь, 
И песнь небес: «Твоя, твоя!» 
И без того лилась в жару 
В вагон, на саквояж. 

Сквозь дождик сеялся хорал 
На гроб и в шляпы молокан, 
А впрочем — ельник подбирал 
К прощальным облакам. 

И без того взошел, зашел 
В больной душе, щемя, мечась, 
Большой, как солнце, Балашов 
В осенний ранний час. 

Лазурью июльскою облит, 
Базар синел и дребезжал. 
Юродствующий инвалид 
Пиле, гундося, подражал. 

Мой друг, ты спросишь, кто велит, 
Чтоб жглась юродивого речь? 
В природе лип, в природе плит, 
В природе лета было жечь.

Версия для печати

                                                                                    
Яндекс.Метрика